En singular es el estado de ánimo más extendido entre los españoles que vivimos con pavor el desgobierno de los últimos años y que nos ha llevado a la ruina, económica y moral. En plural se ha puesto de moda en los últimos meses como supuesto movimiento popular y libre que reivindica una democracia real. Y nada más lejos de la realidad.

Parangonando los versos de Lorca que exaltaban el color verde, los habitantes de Júzcar sin echar mano a la lírica ni a la composición poética, esgrimen un deseo igualmente encumbrado: han decidido por mayoría absoluta que las casas del pueblo sigan luciendo el azul fúlgido exigido por la productora de `Los pitufos 3 D´ para los planos exteriores imprescindibles en la película. Contados juzcareños se han echado atrás, reivindicando el blanco impoluto que de siempre lució en las fachadas del pueblo, como por otra parte, ha venido ocurriendo en la mayor parte del caserío de los pueblos andaluces.

No consigo olvidar aquella España cutre y pobre (para casi todos) en la que se tajaba el cogote de unos gallos y se dejaba que corrieran hasta que, desangrados y exánimes, caían en un rincón. Después de desplumados y sabiamente guisados, nos peleábamos por trincar los muslos y las partes más apetitosas de aquellos pollos capones inmensos, tiernos y que todavía no sabían a harina de pescado. Ni Papá Noel ni Santa Claus: cantábamos unos villancicos a los que añadíamos estribillos irreverentes que sacaban de quicio a mis padres, mientras el abuelo, por más que la radio callase su número, pues eso, que se negaba a tirarlo y lo miraba de reojo en la esperanza de un milagro: y le daba al aguardiente: ni cavas ni whisky: le daba al aguardiente mientras a nosotros nos ponían vasitos de El Gaitero: y sí: se abría la caja de los polvorones: de los mantecados: y volvíamos a enzarzarnos en una nueva batalla por hacernos con los dos únicos rosquitos de vino y los tres solitarios alfajores. Si eso nos pasaba a nosotros, que éramos clase media franquista: qué sería de las clases menos medias... Reñidos los muslos, bien luchados los alfajores, mejor disputados los roscos, nos íbamos por ahí, por las calles de luces mortecinas, y cometíamos barbaridades que hoy harían palidecer al psicopedagogo más sesudo. Años después llegarían las campanadas televisadas desde la Puerta del Sol, muy cerquita de una DGS donde caían por las ventanas los discrepantes de aquel régimen que se fue para no volver, aunque algunos de sus modos estén aún entre nosotros: inherentes ya al genoma político de los hispanos. Recuerdos que el tiempo fue maquillando: tal vez porque entonces no me crujían las cervicales ni había hipotecas que pagar: la distancia lo enaltece todo: de ahí que no entienda a quienes ahora ponen reparos a unas cajas bien surtidas de dulces navideños. Yo sigo mirando con extrañeza la abundancia de alfajores, el derroche de chocolates, y siempre soy el primero en pillar un rosco de vino que compensa con creces aquellos otros que me birlaron mis primos más fuertes (o más listos).

Estimado sr. delegado de Tráfico:

El pasado miércoles, 14 de diciembre, poco antes de las nueve de la mañana caminaba por la calle de La Bola cuando vi acercarse a un coche blindado de transporte de dinero que circulaba por dicha calle peatonal sin acompañamiento de ningún agente de la Policía Local. Entiendo perfectamente que el uso peatonal de esta vía no es excluyente, ni impide que, en casos de necesidad, vehículos del servicio de bomberos o ambulancias puedan transitar por ella, pues la propia urgencia y naturaleza de dichos servicios así lo justifica.